Сергей Витальевич Карелин - Случайный маг

Случайный маг

Глава первая «Хоттабыч или…не Хоттабыч?»

Бар, в я который заглянул после работы, для расслабления нервной системы был не особо привлекательном местом. Обычная полированная барная стойка, ряд деревянных столиков хаотично разбросанных по обшарпанному помещению, из которых было занято дай бог половина. Честно говоря, таких мест немного осталось в обновленной Москве. Их вытеснили сетевые кафе и пафосные питейные заведения. Но в этом баре, радовало пиво. Вот оно было точно не хуже чем в каком-нибудь «Молли Гвинз». Почему? Да хрен его знает.

В баре я обычно долго не засиживался. Выпью пару кружечек, расслаблюсь — и хватит. Однако этот вечер являлся исключением. На работе подвалила выгодная халтурка, так что отдых немного затянулся. Взглянул на часы. Ого, уже десять минут первого. Надо двигать домой, иначе смогу доехать только на «тачке», а тратить деньги как-то не хотелось. Не то чтобы я совсем жлоб, но вот на таких вещах предпочитал экономить. Взял куртку, висевшую на спинке стула, и собирался уже встать, как за мой столик бухнулся какой-то отвратного вида мужик с красной физиономией заядлого пропойцы. Изрядно потертое драповое пальто, длинные явно давно немытые волосы и всклокоченная седая борода с редкими вкраплениями черных волос завершали нелицеприятный облик заядлого алкоголика.

— Привет, — произнес он хриплым голосом, пристально рассматривая меня.

— Привет, — автоматически ответил я, морщась от запаха давно немытого тела.

— Угостишь?

Это что, сюда пускают таких типов? Даже для откровенной пивнушки это перебор. Но вышибал здесь не было, а официанту и бармену было явно плевать — подозреваю, их интересовала только посуда и оплаченный счет. Неправильно, конечно — мало ли что может сотворить пьяное тело. Можно было бы повозмущаться, но все равно уже пора уходить. Я встал, надел куртку, и двинулся к выходу, не желая вступать в разговоры с незваным гостем. Однако фраза, брошенная бомжом мне в спину, заставила остановиться.

— Вадим, Вадим. Не уважаешь ты старших. На метро ты уже не успеешь. Так куда торопиться? Все равно, как ты выражаешься, на «тачке» доедешь. Или денег жалко? — а голос трезвый, насмешливый, пусть и грубый какой-то.

Резко развернувшись, сел обратно и напряженно уставился на странного гостя. Так… Что-то мне это не нравится. Он что, каким-то образом читает мои мысли. Или это просто глюки? Да вроде не пьян я особо. Мне вдруг захотелось вытащить травмат, привычно дремлющий в заднем кармане, и засадить пару пуль в ногу этому непонятному бомжаре. Протрезвеет моментом. Но блин… Резко стало как-то стремно. Да и не одни мы в баре…

— А откуда ты меня знаешь? — поинтересовался я, стараясь выглядеть грозно, — Ты за мной следил что ли?

Несмотря на слегка затуманенные алкоголем мозги, я чувствовал какое-то опасное напряжение, повисшее в воздухе. Словно сейчас решается моя судьба.

— Мне много чего известно, что и не снилось вашим мудрецам, Вадим, — рассмеялся бомж, показав два ряда гнилых зубов, — угости пивком, все расскажу. — Он наклонился ко мне, и я поморщился от перегара

— Нет, дед, — я подавил в себе желание грубо отодвинуть наглого алкаша, руки марать не хотелось, но невольно отметил слова про магов и наш мир. Судя по всему, товарищ уже допился до «чертиков», — валил бы ты отсюда. То, что кто-то знает кое-что про меня, еще не повод тратить деньги на разную шваль……

— Ну-ну, — прошамкал тот, сделав вид, что вообще допился, — не хочешь угощать — оставайся скрягой.

Мужик полез во внутренний карман своего драного пальто и достал пухлый бумажник. Я открыл рот от изумления, настолько не соответствовал этот дорогой аксессуар общему виду бомжеалкаша. Наверно украл… точно украл! Я даже протер глаза — в тот же миг к столу подлетел бармен с двумя кружками пива и блюдом с нарезкой из красной и белой рыбы. Это как так? Я ошалело наблюдал, как купюра в пять тысяч перекочевала из бумажника в руку бармена. Тот, поклонившись, оставил нас вдвоем.

— Закрой рот. Неприлично! — дружески посоветовал мне алкаш уже совершенно нормальным голосом. — Давай уже познакомимся. Меня зовут Элив. Твое имя я знаю.

— Элив? Ты иностранец?

— Не совсем. Как вы любите говорить, я из ближнего зарубежья, — как-то странно рассмеялся он. Не понимаю, в чем тут подвох?

--">