Лев Валерьевич Власенко , Дмитрий Троллев , Олег Викторович Давыдов , Журнал «Мир Фантастики» (МФ) , Наталья Эдуардовна Васильева (Элхэ Ниэннах) , Демьян , Татьяна Россоньери - Литературное приложение «МФ» №06, июль 2011

Литературное приложение «МФ» №06, июль 2011

Предисловие

В этом выпуске «Литературного приложения «МФ» мы решили временно отойти от привычного формата. Отступления ждут вас во всём: больше рассказов, другой художник, другой составитель; вместо одного «рассказа номера» — тройка лучших среди лучших.

На этот раз поводом, собравшим под одной обложкой произведения молодых писателей, стал конкурс сетевого портала «Литкреатив». Шесть рассказов были отобраны профессиональным жюри, состоящим из знаменитых писателей-фантастов. А мы предлагаем вам просто ознакомиться с лучшими, по мнению таких мэтров, как Сергей Лукьяненко и Ник Перумов, произведениями конкурса.

Кроме того, «Мир фантастики» совместно с порталом «Литкреатив» недавно запустил новый конкурс — «Проект 100». Присылайте рассказы любых жанров — твёрдой НФ, фэнтези, мистики, магического реализма, стимпанка — главной темой которых будет число 100, на ящик 100@mirf.ru. Пятёрка лучших будет опубликована на диске сотого номера «МФ» (декабрь 2011), а автор лучшего из лучших увидит свой рассказ на страницах «МФ». Подробности — на сайте mirf.ru.

1 место Наталья Васильева Камень в форме сердца

От редакции: Если жить только для себя, то и жить-то незачем. И для людей это верно, и для нелюдей сотворённых. И ох дорого приходится порой платить за обретение этого смысла в своих же собственных глазах — но, как ни велика цена, нет другого выхода…

Фуххххх! Из котелка повалил зловонный пар. Варенуха зачерпнула большой деревянной ложкой варево, осторожно подула, вытянув губы трубочкой, и попробовала зелье. Покатав на языке едкую горькую жижу, она сплюнула и довольно осклабилась. Заморочница удалась на славу. Побулькает на малом огне ещё немного, до янтарно-коричневого цвета, и можно процеживать да по склянкам разливать. Если зелье плотно закупорено, то до Ильина дня не спортится. Надолго его хватит.

Варенуха ласково почесала недовольную резким запахом Рыбку. За столько лет пора бы и привыкнуть — ан нет, животина с норовом, привыкать не желает.

В окно стучали — будто просили разрешения войти — ушлые водяные капли. Накануне осень расплатилась с Землёйматушкой последними золотыми монетами листьев, припасёнными на чёрный день, а потом пожалела об этом и горько расплакалась. Так что вторые сутки подряд лил мелкий холодный дождик из тех, что превращают лесные тропки в ручейки грязи и обрушиваются ледяным потоком со всех веток на голову и за шиворот. Бррррр…

Варенуха задёрнула занавеску и проковыляла к сундуку, в котором хранились её сокровища, но ничего доставать не стала, а уселась на покрытую старым тулупом широкую крышку и призадумалась.

***

В избушке и погожим летним днём царил полумрак. Небольшие окошки с тусклыми стёклами в мелком переплёте пропускали мало света. А сейчас — в осеннее ненастье — стало совсем темно. И эту тьму не могли прогнать ни огонь в очаге, ни керосиновая лампа на столе. Отблески света на неровных деревянных стенах, увешанных пучками трав и кореньев, играли в причудливый театр теней. Нелепо искажённые, бродили там силуэты зверей, людей и чудищ, сталкиваясь и снова разбегаясь. В такие смурные дни и вечера к старухе всегда приходили непрошеные гости. Вокруг Варенухи, обступив её со всех сторон, теснились воспоминания, одно горше другого. За ними верной собакой тащилась печаль-тоска. Если не прогнать их всех подальше, если чем-нибудь себя не занять, то и до чёрной немочи недалеко. Не попробовать ли…

***

Ещё летом Варенуха наткнулась в Вороньей книге на замысловатое и чудное заклинание, хотела испробовать, но дела, дела… Надо ведь всякие травы-ягоды, а на каждую свой сезон, собирать-сушить, зелья, притирания, мази варить, да защитные чары обновлять — в добрую погоду по лесу много всякого люда шатается. Так и не собралась. Вот сейчас — самое время.

Резко откинутая крышка сундука недовольно проскрипела, разбудила задремавшую на столешнице Рыбку. Варенуха вытащила старенький шерстяной платок, в который была увязана книга, и положила свёрток на стол, отодвинув в сторону разомлевшую от дрёмы крысу. На Рыбке поговорка «Семи смертям не бывать, одной не миновать» почему-то споткнулась. Прожив уже не меньше десяти крысиных веков, она выглядела бодрой, вполне довольной жизнью, и помирать не собиралась.