Елена Белильщикова - (не) отец моей дочери

(не) отец моей дочери Белильщикова Елена

Глава 1

Дождь барабанил по стеклу. Я уныло посмотрела в окно и вздохнула. Такси, вызванное мной полчаса назад, так и не приехало. А дома меня ждала маленькая пятилетняя дочка и большой жирный кот, прозванный Мартой Бегемотом.

— А, сколько тут, пара кварталов, добегу! — Вслух проговорила я и вышла в холл моего офиса. Будний день, семь часов вечера, кроме меня, девочки на ресепшене и двух мрачных охранников, маячащих неподалеку входной двери, никого нет.

Я улыбнулась, вспомнив, как наш с Викторией блог разросся до настоящего глянцевого журнала. Ведь все началось с того, что обыкновенная питерская девчонка приехала покорять столицу. В то время я мечтала стать актрисой, но беда прервала мой творческий путь и повернула на другие рельсы. Более прозаичные.

Меня в буквальном смысле спас друг моего отца, Алекс Гор. Он и еще несколько инвесторов вложили деньги в модную в то время тему — бьюти блог в соц сети «картинок», как ее еще называли. И я, благодаря своей яркой внешности, стала лицом этого блога.

Я улыбнулась воспоминаниям и мельком глянула в огромное зеркало на стене, расположенное напротив лестницы, по которой я спускалась. Зеркало отобразило уверенную в себе молодую женщину с короткой ассиметричной стрижкой. Цвет моих волос звучал как «холодный блонд» и мой парикмахер уверяла меня, что этот цвет наилучшим образом оттеняет мои чудесные фиалковые глаза. Очень редкий цвет!

«Фиалка!» — Вдруг прозвучал в моей голове бархатный мужской голос, который я так хотела забыть. И я поморщилась, не желая пускать этого мужчину в воспоминания. Слишком сильную боль он мне причинил, когда бросил меня одну, в чужой стране. Беременную. Правда, о последнем он не знал…

— Помнишь нашу первую встречу? Прошло столько лет… Если можно было бы — я бы тогда на нее не пришла. — Тихо прошептала я самой себе, пытаясь выбросить из головы того, кого безуспешно пыталась забыть вот уже пять лет.

Я вспомнила, как начиналась наша история любви с Дэвом… Как мы столкнулись на улице, как он поцеловал меня, и даже не сказал, как его зовут. Как я сфотографировала преступление и за мной начали охотиться преступники.

Дэв спас мне жизнь, и украл мое сердце. Я влюбилась в этого молодого бунтаря, жителя фавелл. И мне было плевать на разницу в наших социальных слоях, что мы — из разных миров. Он простил мне обман, когда узнал, что я — не простая туристка из Москвы, а модная блогерша. Богатая и популярная.

Я помню, как за мной приехал мой продюсер, Алекс Гор, и забрал меня в Москву. Но я вернулась в Рио через неделю. И мы с Дэвом больше не расставались. У нас был ровно год счастливой жизни. Дэв окружил меня вниманием и любовью. И я платила ему тем же. Мы повсюду гуляли вместе, я готовила ему завтраки, и вечерами мы ходили на наше тайное место — на крышу. Смотрели на звезды и планировали наше будущее.

Какой дом купим, когда уедем из Рио… Мы были бессовестно счастливы. И не знали, что у нас оставался ровно год. Год до катастрофы. Год, до того момента, как он сделал мне предложение… Год, до того, как Дэв бросил меня, беременную, хотя не знал о моем положении. Я же была слишком гордой, чтобы умолять, и просто исчезла. Уехала в Москву, и попыталась забыть о нем. Вот только у меня не получилось…

— До завтра, Маша! — Я надела пальто и помахала приветливой девочке на ресепшене.

— Куда же вы идете? — Всполошилась она. — На улице дождь! Промокнете еще! Возьмите хотя бы мой зонтик… — Она протянула мне свой ярко алый зонт, цвета губной помады, и я улыбнулась, принимая его.

— Спасибо, Маша. А как ты сама без зонта домой?

— Да за мной парень заедет. — Смущенно улыбнулась Маша. Я кивнула.

— Ну, тогда хорошего вечера тебе.

— Взаимно. — За моей спиной гулко хлопнула входная дверь, закрываясь. И дождевые капли ударили прямо в лицо. Я поморщилась и перешла на бег, стараясь держаться возле домов, чтобы сильный ветер не выворачивал зонт наизнанку. Кварталы казались бесконечными… я и не обратила внимания, как за мной хвостом увязалась неприметная черная машина с тонированными стеклами.

* * *

Я ускорила шаг и споткнулась на своих высоких каблуках и выругалась. Черт дернул меня надеть черные лаковые туфли! Они, конечно, от знаменитого модельера, но совершенно неудобные. Еще и этот ветер… в лицо вдруг ударил слепящий свет фар, и я застыла, как --">