София Иванова - Я тебя помню (СИ)

Глава 1. Олеся

«Снова какие-то рекламные страницы» — фыркнула я про себя, неспешно открывая вкладку. Знакомое имя отдало жаром по всему телу, и сердце пропустило удар. Старое предательство живо всплыло перед глазами, и я тряхнула головой, чтобы избавиться от неприятной картины.

«А, собственно, что тут такого?» — мысленно успокоила себя, запрещая дергаться от упоминания имени мужчины. Это всего лишь дань уважения дружбе. Наверное.

Звучит нелепо, но иногда приходится себя уговаривать. Наши отношения уже давно за гранью дружбы, скорей их просто нет. Легкий кивок головы при встрече, и сухое «привет», дружбой обозвать язык не повернется, даже у самых ярых изгоев. Поэтому причина быть у меня в друзьях на Фейсбук, казалась довольно странной. Не о погоде же нам разговаривать? А других тем соприкосновения нет, и быть не может.

Рука не повернулась нажать отклонить.

Все забылось, пусть он навсегда будет в этом уверен, ведь так правильно? Наверное. Снова проклятое «наверное» — ненавижу это слово, но пользуюсь регулярно.

Усилием воли заставила себя переключиться на работу. Её у меня, к счастью, всегда полным-полно. Днем бизнес, вечером копирайтинг. Вечно в трудовой запаре, так легче переносить удары судьбы, и не размышлять о своей никчемности, на досуге.

Как говорит мой муж:

— Бизнес, какой-никакой.

И здесь он прав. Мы переживаем не лучшие времена, от этого он постоянно раздражен, а я…а что я? Я просто помощник во всех делах, стараюсь быть хорошей женой и хорошей управляющей, не всегда выходит, но идеала не бывает, ведь так?

Невольно вспомнила жену Дани. Красивая, как с обложки, ухоженная, худая, стервозная в меру, и с отличным чувством юмора, разве что не сияет вывеска на лбу: «идеал».

Да уж, что со мной? Столько лет прошло, почему снова задело.

— Лесь, мы ужинать скоро будем? Мне сюда неси, — донесся из комнаты раздраженный голос мужа.

Невольно закатила глаза. Знает же, что все готово, а я работаю, но сам никак не справится, даже пальцем не шевельнет. Игра ведь не ждет. Когда за одним столом сидели последний раз, уже и не припомню. Буркнула под нос какую-то ерунду, и молча принесла ужин в зал. Я ведь заботливая жена. Наверное.

"Все как у всех" — уверенно подумала про себя, и с этими мыслями полностью погрузилась в работу, тексты сами себя не напишут.

Незаметно прошло четыре часа, время перевалило за полночь. Саша сидел за своей игрой и не собирался заканчивать, а я-то дура надеялась на теплую ночь. Ну-ну, наивная дура. Куда делась былая страсть, ума не приложу. Как-то само собой всё перешло в секс «по-быстренькому» перед работой или после игры, и тот бывал раз в пару недель, от силы. В остальное время мы работали, а по вечерам муж плотно занят видеоиграми, на своей новомодной приставке.

Наверное, сама виновата, все же мало настаиваю на близости. С этой мыслью прошла в зал и, вплотную, подошла к мужу.

— Отойди, блядь, Олеся, мешаешь же, ну?! — крикнул муж.

— Ну конечно, куда мне, — обиженно буркнула в ответ и ушла в комнату.

Как так получилось, что я выходила замуж за романтичного человека, а получила помешанного игромана. Нет, он, конечно, завтра снова попросит прощения за резкость, но чувства обиды это не умерит. Но со временем забудется и снова станет всё спокойно. Я же люблю, наверное.

Да что за? Какое наверное? Люблю конечно, он мой муж и я его люблю! Убедив себя в смысле фразы, и твердо решив не дуть губы, взяла в руки смартфон. Проверю почту и буду ложиться спать, завтра с утра много работы в ресторане.

Одно непрочитанное сообщение.

Короткое «привет». Просто «привет».

Серьезно?

Зачем мне твой привет? Разве, что сложить ко всему тому хламу, оставшемуся в душе из прошлой жизни. Аккуратно положить в ту же кучку, а после станцевать на ней буги-вуги. Это дальняя комната моего сознания, которая закрыта даже для меня. Туда я сложила все прошлое и никогда больше не заглядываю, если бы было можно — удалила все одним нажатием кнопки, но нельзя.

Отвечать или не стоит?

Голова отчаянно кричит не стоит, а пальцы сами набирают такое же сухое «привет». Разница лишь в том, что моё сухое, вымученно мокрыми слезами, а его — просто сухое, как терпкое вино, с привкусом горечи для меня.