Сергей Алексеевич Белозёров - Словарь далей

почти не писал стихов… Его лишили собственного дома, жил он у случайных знакомых, а паспорт попросту потерял… Умер Сергей Белозёров 12 ноября 2002 года в Туле на 55-м году жизни, так и не дождавшись ни второй книги, ни хоть какого-нибудь официального признания. Его имя будто бы пропустил в мартирологе русских поэтов нерадивый писарь.

Прекрасный поэт и яркий журналист, он так и остался известен только в «узком кругу», незамеченным той Россией, которую он любил и о которой писал. Пусть же хоть теперь его стихи будут услышаны.

Андрей КОРОВИН

"Бесплатное образование —…"

Бесплатное образование —

тем, у которых нет призвания.

А мы последнее потратили

на книжки, сборнички стихов,

чтоб к нам пришли преподаватели

Самойлов, Слуцкий, Смеляков.

Как славы нам и как добра желать,

мы изучали по ночам,

потом пришлось еще доплачивать,

но так, судьбой, по мелочам.

Заплатишь — и не надо мучиться,

и весело держись за гуж

уроков музыки и мужества,

они рифмуются к тому ж.

Последний солдат

Когда умрет последний ветеран

большой войны — а это будет скоро —

какая из освобожденных стран

над ним склонится горестно и скорбно?

И кто объявит траур мировой

по этому последнему солдату?

Его могила зарастет травой,

кладбищенская пыль падет на дату

его рождения — 28-й…

Ну вот, опять пришел он, как домой,

в родной окоп, и от шальных осколков

доской прикрылся, не страшась нисколько

передовой — ведь худо лишь зимой

и в дождь. А так, пока тепло и сухо,

и можно покемарить без затей,

почти спокойно: лишь бы эта сука —

война — не дотянулась до детей…

Среднерусская дорога

Среднерусская дорога…

И ухабы, и морока,

и простая, как частушка,

вырастает деревушка:

восемь, что ли, там домов —

в общем, как в частушке слов.

Среднерусская дорога!

Каждый дом — шагах в пяти

от державного пути,

здесь отмеченного строго:

то квитанцией налога,

то медалью на груди.

Похоронок было много,

свадеб не было почти.

Среднерусская дорога

громыхает у порога —

ей как будто все равно,

если здесь остынет печка,

и обрушится крылечко,

и доской забьют окно.

Разве что у мимоезжих,

мимолетних, мимоспешных

шелохнется, ворохнется

ощущение стыда,

что из отчего колодца

без следа ушла вода.

Среднерусская дорога

поднимается полого

мимо вымерзшего дома,

мимо вымершей избы —

это ясно и знакомо,

это вычерки судьбы,

это — выпало словечко,

укатилось, как колечко,

и не жжется, не смеется,

затерялось…

                         И тогда

и частушка не поется,

и Россия — сирота.

Среднерусская дорога…

Вот и снова — без упрека —

вырастает, как частушка,

небольшая деревушка:

восемь, что ли, там домов —

в общем, как в частушке слов.

Если будет свет в окне —

мне светлей в моей стране.

                                            1978

Деревня Белица

Пекли мы воронят в лесу — мне доставались ножки,

и пескари считали попасть ко мне за честь,

бывало по пол-торбы мороженной картошки

я с поля приволакивал, тошнотиков поесть!

Хорошего, короче, бывало в детстве много,

и даже председатель катал меня в седле!

Но вот Василь Красевич

                                             отстегивает ногу,

и в хате как-то сразу становится светлей…

Вся в коже лакированной, в стальной блестящей сбруе,

и дерево, как леденец, медовое насквозь…

Да я б отдал одну свою, а надо — и другую,

чтобы такую вот иметь! Увы, не довелось.

Василь Красевич умер. Протез лежит в курятнике,

загаженный, замызганный. Пропали ордена.

Ну, что, мои сограждане, соратники и ратники,

хоть рюмку с хлебом выставим? А может, на хрена?

И Мишка, младший сын его, в --">