Бах Ахмедов - Стихи

Стихотворения

Не-встречи и встречи (Лондонский цикл)

 …Молчание, в котором все слова

…Молчание, в котором все слова,

И серый день, в котором все дожди,

Однажды встретились, присели на скамейку

И ждут с надеждой нового дождя.

Они на небо смотрят: слишком близко.

Они на время смотрят: слишком поздно…

Да и сама погода давит слишком.

И серый день роняет: я устал…

Встает и растворяется в толпе.

В толпе людей, похожих друг на друга,

И на него.

Молчанье остается,

Поскольку ему некуда идти.

Вот разве что зайти в библиотеку

И спрятаться в старинном фолианте,

И там уснуть, и спать века пока,

Какой-нибудь старик полубезумный

его однажды в сумерках откроет,

найдет молчанье и возьмет к себе

в каморку, как бездомную собаку,

а вместо кости даст ему на ужин

воспоминаний жалкую похлебку…

…А может, завтра я умру?

«А может завтра я умру?»

С.К.

…А может, завтра я умру?

Зато воскресну послезавтра.

Ведь смерти нет и это правда,

и я надежду соберу,

осколки склею и опять

возникнет, словно чудо, ваза.

И незаконченная фраза,

как прежде сможет прозвучать,

не с середины, не с конца,

а снова с самого начала,

так чтобы тихо зазвучала

все та же музыка лица.

Есть откровенье красоты.

И свет, дарованный нам свыше.

…Мой друг в окно однажды вышел.

Но он умел летать. А ты?..

Почти дневник от 31.10.99

…Сегодня было три не-встречи.

А я остался слушать речи

о смерти, о любви, о вере^[1].

Я слушал и смотрел на двери…

Потом на Oxford-street поехал:

еще одна не-встреча — эхо

не-встречи первой и второй,

точней, их следствие.

Настрой

был у меня меланхоличный.

Я кофе взял (он был отличный),

за столик сел и стал читать

слова про Облако Незнанья…

Но думал я про ожиданье.

Я думал: странно, можно ждать,

не ожидая ничего.

Не ожидая, ждать всего.

включая изгнанное чудо,

что мирно спит на дне сосуда

и ждет прикосновенья веры,

чтоб зазвучать. Нужны примеры?

Сперва скажите, для чего?

…Я ждал и думал: ничего

уже сегодня не случится,

и выпал день легко, как спица,

но он свое  лицо обрел

и тихо за собой повел

меня и двух моих друзей…

Куда теперь пойти? В музей?

Зачем? Ведь я и так в музее,^[2]

что ждет таких же ротозеев,

чтоб поглотить их с потрохами.

Они не замечают сами,

как книги время их крадут,

их жизнь, их музыку, их труд.

И что взамен? Чужое бремя,

чужие сны, и боль, и время.

Чужое прошлое и  опыт,

советов злых лукавый шепот

и вечный спор о том, как жить…

А книгу так легко открыть

и погрузиться в мир манящий,

приняв его за настоящий.

Но это только шум и ярость.

А  дальше что? Приходит старость

в один осенний вечер к нам.

…Так я бродил по этажам,

а рядом время шелестело,

но близко подойти не смело.

Я видел грусть в его глазах.

Но скоро стрелки на часах

струной застынут вертикальной —

мир закрывается, пора

вновь возвращаться в нереальность

вечерних улиц, тусклых бра.

…Я выхожу и целый вечер

ловлю совсем иные речи

о жизни, о любви, о вере.

И я опять смотрю на двери

и окна светлые кофеен,

слегка от голода рассеян…

Вокруг толпа, мелькают лица,

а я хочу уединиться.

Но, наконец, тот паб чудесный,

уютный и немного тесный.

В нем весело горит камин.

Огонь, — о чудо! — настоящий,

а  ты, за столиком сидящий,

предмет поэзии иной.

Ты вновь становишься собой.

Берешь блокнот и пишешь стих,

и ощущаешь: шум утих.

Осталось счастье: ты один,

и пинта пива, и камин.

--">