Владимир Николаевич Корнилов - Музыка для себя

Вновь звезда ему засияла,

Предрекает горы успеха —

И спектакли, и сериалы…

Но не будет живого Бека.

И не ведает Бек сожженный

О таком своем часе звездном

И в тоску свою погруженный

Счет ведет рассыпкам и версткам.

…Я судьбу его нынче вспомнил,

Я искал в ней скрытого толка,

Но единственно,

                              что я понял:

Жить в России надобно долго.

Б. О.

ГИТАРА

Вместо нее гитара —

Песнею за душу нас брала,

За сердце нас хватала.

И шансонье был немолодым,

Хоть молодым дорога,

Но изо всех только он один

Лириком был от бога.

Пели одни под шейк и брейк-данс

И под оркестр другие,

А вот с гитары на нас лилась

Чистая ностальгия.

Был этот голос нам, как судьба

Или как откровенье,

Нас он жалел и жалел себя,

А заодно — и время.

Пел своё, времени вопреки,

И от его гитары

Все мы, усталые старики,

Все же еще не стары.

МОЛОДАЯ ПОЭЗИЯ

Тебя еще нет почти,

Но славу тебе воздали

Не медля твои вожди;

И те, лет кому семнадцать,

Кому восемнадцать зим,

Уверены: все — эрзацы

И надо дерзать самим;

И надо смахнуть с насеста

Заевшихся стариков,

Преемственность и наследство,

И прочую смерть стихов.

Тут сразу без сиволдая

Закружится голова.

Поэзия молодая,

Наверное, ты права.

Но нынче поменьше к лире

Приставлено сторожей,

И ей одиноко в мире,

Свободнее и страшней

А душу ободрить сиру

Пред волею и бедой

Едва ли уже под силу.

Поэзии молодой.

МУЗЫКА ДЛЯ СЕБЯ

Банджо и контрабас —

За полночь в электричке

За город мчался джаз.

Скопом на барабане,

Струнах и на трубе

Что-то свое лабали

Лабухи о себе.

Видно, нет счастья слаще,

Чувства растеребя,

Мчать по равнине спящей

С музыкой для себя!

Музыка в электричке,

Смысла в тебе — ничуть,

И потому-то трижды

Благословенна будь!

Кто ты ни есть — искусство,

Почва или судьба —

Нету в тебе паскудства,

Музыка для себя!

Только восторг свободы

Да разворот души —

И никакой заботы,

Проповеди и лжи!

…Сильно меня задела,

Ужасом осеня,

Исповедь без предела,

Музыка для себя!

УТРО

Дождь неспешный, непроливной,

Переводит, как переводчик,

Слог небесный на слог земной.

Я глаза на него поднимаю,

Я спросонья внимаю ему

И такое сейчас понимаю,

Что потом никогда не пойму.

Что-то ясное, проще простого,

Понимается разом, шутя,

И пугает домашность простора

И дурашливый шепот дождя.

Тучи темные соснами пахнут,

В полумраке совсем не темно,

Словно весь я от ветра распахнут,

Как с плохим шпингалетом окно.

Это кончится через минуту,

И тогда — с этим лучшим из чувств

Распрощусь, и его позабуду,

И к нему никогда не вернусь.

Будет дождик — всего только дождик,

И туман будет просто туман,

И простор, словно голый подстрочник,

Будет требовать рифм и румян.

И начнутся пустые мытарства,

Жажда точности, той, что слепа,

Где ни воздуха и ни пространства,

Только вбитые в строчки слова.

Но покамест, на это мгновенье,

Показавшись в открытом окне,

Мирозданье, как замкнутый гений,

По случайности вверилось мне.

Нету в нем ни печали, ни гнева

И с девятого

                   этажа

На согласье асфальта и неба

Не нарадуется душа.

Внимание!