Владимир Николаевич Корнилов - Музыка для себя

Триста с лишком дней в году.

Режешь долго и детально

Руки, ноги и т. п.

И, как двери, жизни тайны

Отворяются тебе.

Вскинувши густые брови,

От восторга ошалев,

Для народного здоровья

Всю себя не пожалев,

Ты стоишь, со мной не схожа,

У загадок бытия,

Мне опора и надежа,

Дочка младшая моя.

РАЗГОВОР

И не про то, что на слуху,

Давай про самое такое

Поговорим, как на духу!..

Поговори со мною, Дашка,

Без выкриков, без долгих слез,

А то тревожно мне и тяжко,

Что мы не говорим всерьез.

Поговори со мной немного

И понемногу приоткрой

Нелегкой жизни подоплеку,

Неопытной и молодой.

Себя готовя в медицину,

А значит, к зренью изнутри.

Поговори про сердцевину,

О шелухе не говори.

Поговори со мною, дочка,

Про темь души — бездонный склад,

В котором каждый — одиночка…

Про что ни с кем не говорят.

БАЛЛАДА О БУТКОВЕ

Без гроша, тишком,

Частию в телеге,

Частию пешком

В Петербург добрался

Юноша Бутков,

И ему достался

Худший из углов.

Жизнь в углах неладна,

Смрад в углах и страх.

Надобно таланта

Не пропасть в углах.

От солдатской доли

Откупившись в долг,

Стал писать в неволе,

Но велик ли толк?

Вроде достоверный

Сочинит рассказ —

«Нет, не Достоевский!..» —

Слышит всякий раз.

Не дурак, не лодырь,

Хоть не в меру пил,

Он и впрямь не Федор

Достоевский был.

У того дорога

Из углов крута:

С плаца до острога,

Дальше в рекрута…

И хотя в падучей

Сотрясалась плоть,

Но ее получше

Охранял господь.

Был Бутков напуган,

Нелюдим и зол.

Как за нитки кукол,

Прототипы вел.

Дело шло не ходко

И пришли в свой срок

С водкою чахотка,

Гошпиталь и морг.

Господи, помилуй,

Ну зачем ты дал

Юноше унылый,

Невеликий дар?

Не деля на части,

Весь бы выдал кус.

Без того несчастья

Наводнили Русь.

Дар не пайка хлеба,

Не для бедняков.

И не узрел неба

Из угла Бутков.

Маленький писатель —

Это что за червь?

Ты таких, создатель,

Наплодил зачем?

Где добыть им славы,

Мир перевернуть,

Если сердцем слабы

И таланту чуть?

РИФМА

Для себя, для своей работы.

Белый стих пополам с грехом

Истребляю на переводы.

Белый стих меня не берет

Ни в балладах, ни даже в песнях,

Не познал я его высот,

Не гулял в его тайных безднах.

Помню в молодости с тоской,

Ошалелый и оробелый,

Я глядел, как наставник мой

Километры гнал пены белой.

Этих тысяч двенадцать строк,

А быть может, еще поболе,

Я без рифмы жевать не мог,

Как жевать не могу без соли.

Рифма, ты ерунда, пустяк,

Ты из малостей — микромалость,

Но стиха без тебя никак,

Хоть зубри, не запоминалось.

Рифма, ты и соблазн, и сглаз,

Ты соблазном и сглазом сразу

Отравляешь лирикой нас,

И несем ее, как заразу.

Рифма, нет на тебе креста,

Ты придумана сатаною,

Но и жизнь без тебя пуста,

Хоть намучаешься с тобою.

ПАМЯТИ А. БЕКА

Был ноябрь,

               но первые числа.

Был мороз,

               но не было снега.

Было много второго смысла.

И лежал Александр Альфредыч,

Все еще не избыв печали,

И оратор был каждый сведущ,

Но, однако, они молчали

И про верстки, и про рассыпки,

Что надежнее, чем отрава,

Что погиб человек

                               от ошибки,

Хоть онколог наплел:

                                    от рака.

…Ровно через седьмую века —

Десять лет и четыре года —

Наконец печатают Бека