Сергей Марксович Бичуцкий - Какие наши годы

давным-давно

В небытие бы отлетело,

И кончился бы мир!

***

И не спится, и не пишется.

Зов душевный опечаленный

Что-то никому не слышится.

Может я не прав отчаянно?

Может я Тантал и Кронион?

И сужу, и стражду горестно?

В чём же ты моя гармония?

Может я не прав бессовестно?

Может я как тень бегущая

Жизнь в зените лишь почувствую?

В чём ты мысль меня зовущая

Я живу, иль я присутствую?

Изувеченная вечная

В чём ты смыла суть и истины?

Ах ты жизнь бесчеловечная!

Может я не прав единственный?

Всё во мне переиначено

С пребессовестной беспечностью.

Так на что же жизнь потрачена?

В чём же я не прав, Отечество?

***

Белоснежные туманы.

Серо-красная война.

И стихи, и ураганы,

И Господь, и сатана.

Златокудрые равнины.

Белопенные снега.

Незапятнанное имя

И огромные рога.

Измождённые печалью

И затоптанные в грязь,

Светлой радости начала

Улыбаемся светясь.

Кто смеётся, а кто плачет,

Кто, рыдая, песнь поёт,

Кто считает – что-то значит.

Кто считает – будто скот.

Кто-то сладко краснобает.

Кто-то правду говорит.

Кто-то сам себя не знает.

Кто-то вечно в корень зрит.

Кто-то, пользуясь грехами,

Сам себе построил храм.

Кто-то – Авель, кто-то – Каин.

Кто-то – воин, кто-то – хам.

Кто-то без умолку лает.

Кто-то без просыпу спит.

Кто-то ямы всем копает.

Кто-то в ямах тех сидит.

У кого грехов без счёта.

Кто-то отпускает их.

Для кого-то жизнь – охота

На приверженцев своих.

Кто-то руки простирает,

Мир собой готов обнять.

Кто-то просто навоняет.

Лишь бы просто навонять.

Всё слилось в переплетении

Судеб, нравов и сердец.

Кто-то туп, а кто-то гений.

Кто-то – царь, а кто-то – льстец.

Слабо видно. Как в тумане.

Всё закрыла жизни ложь.

Иногда мы точно камень,

А порой мы просто вошь.

Такова планета наша.

Такова моя страна,

Напилась, поёт и пляшет,

Хотя каяться должна.

***

Вечером мать, ты сидишь у окна

Так же одна и всё так же бледна.

Где же твой сын, маленький сын,

Твой маленький, маленький сын.

Что же его издалека

Не принесла жизни река?

Что же о нём ветер молчит,

Сердце твоё скорбью точит?

Что он понять в жизни хотел?

Суть бытия? Бога удел?

Или понять синь синевы?

Иль разгадать нрав сатаны?

Был ли с людьми ласков и мил?

Может нарыл сотни могил?

Может душой совести стал?

Детям – пример, взрослым – устав.

Может рукой злобной убит?

В землю зарыт. Всеми забыт.

Вечером мать ты сидишь у окна

В небе печальная светит луна.

Вместе с тобой плачет она.

Где же твой сын, маленький сын,

Твой маленький, маленький сын?

***

Не отталкивай руки судьба,

Что тебя обнимают устало.

Я в твоих анонимных устах

Часто вижу змеиное жало.

Я в безжалостном взоре твоём

Часто вижу своё отраженье.

Может мы отгадаем вдвоём

Божье я или ада творенье?

Не шипи надо мною, злобясь.

Я советов твоих опасаюсь.

И хоть жизнью моей становясь,

Знай, я каюсь! Я каюсь! Я каюсь!

Не топчи надо мною опять.

Иль душа бесовское игрище?

Как давно я устал угасать.

Видно был я рождён пепелищем.

***

Пылилась правда у дороги,

А мимо проезжала ложь,

И бросила ей прямо в ноги

Подачку – старый медный грош.

А правда, платье всё в заплатах,

Подачку эту подняла:

– Из меди не родится злато! –

Сказала это и пошла.

Постой сестра! Постой родная! –

Глумливо закричала ложь. –

Я, право же, не понимаю,

Зачем Великой Правде грош?

Иль ты настолько оскудела, что подаяния берёшь?

Правда:

А ты совсем не поумнела,

Хотя и в роскоши живёшь.

Так знай же, что меня частица ценней,

Чем вся на свете ложь.

Ложь:

Не знаю я, чем здесь гордится.

Ну, посмотри, как ты живёшь.

Но, если только приукрасить

Твои суровые черты,

То, как сказал какой-то классик,

Ты будешь, в общем-то, не ты.

И, если станешь ты пригожа,

То всякий скажет: «Ты похожа

На ложь!» И что тут притворятся,

Сама себя начнёшь стесняться.

Иль скажешь, что я не права?

Правда:

Одни слова! Одни слова! –

Сурово правда говорила. –

Какая есть, такая есть!

И ни к чему мне вовсе лесть,

Коль даже голая я – сила!

И ты не можешь не признаться,

Что стоит мне лишь показаться,

Бежишь, куда глядят глаза.

Великий классик так сказал.

И где тогда твои румяна?

Где красота твоих очей,

Коль знаешь, поздно или рано

Ты станешь призраком ночей?

Ложь:

Слов нет! Порой бывает трудно

Мне --">