Николай Михайлович Блохин - И работа закипела…

Николай Блохин
И работа закипела…

– Степаныч? – раздался в трубке немузыкальный голос композитора Мухиной. – Я по поводу твоей последней "Матросской". Степаныч, я не отходила от рояля всю ночь. Припев мы сделаем так: "Ла-ла-ла, трум-та-та, ля-ля-ля-я!" Хорошо? И ещё. Там во втором куплете слова "дружба морская крепка" заменим на "вместе идти до конца", а?

– М-м-м… – Павел Степанович задумался. – Рифма тогда захромает, Сонечка, и… м-м-м… чем тебе, собственно, не нравится "дружба морская…"?

– Ну, ты же знаешь прекрасно, что солист у "Разноцветных гитар" сильно картавит, а у тебя во втором куплете сплошные "р". И потом, кто и когда обращал внимание на строгую рифму в песне?

– М-м-м… "вместе идти до конца-а!" – пропел Павел Степанович. – Бог с ним, давай так. У тебя всё? Пока, Сонечка!

Он положил трубку и задумался. Все труднее и труднее даются ему стихи. Казалось бы – признанный поэт, член Союза… Вон книжек сколько накропал, песен сколько… А где оно, юношеское вдохновение? Халтурить стал, от себя не скроешь. Пылкие, звучные строки уступили место вымученным фразам, втиснутым в размер. "Уральские запевки", "Матросская", "Под сенью арок городских", "Родина", снова "Матросская"… Пустые стихи! Пора бы уж что-то большое написать. Для души. Память оставить… Но когда? Павел Степанович вздохнул. Столько заказов – и на песни, и в сборник, и в журналы… Тяжёлые думы одолевали поэта Саврасенкова. Не в силах больше сидеть в душной комнате, он выбежал на улицу. В воздухе носился немыслимый запах кленовых почек. Какой поэт не любит весну! Врал, врал кучерявый камер-юнкер, говоря, что более всего ему мила золотая осень. Не мог он весну не любить!

Гонимы вешними лучами,

С окрестных гор уже снега

Сбежали мутными ручьями

На потоплённые луга…

Красиво, чёрт побери!.. Ну, Пушкин – это Пушкин. Тут и говорить нечего…

Весна – пора шумная. Из нового комиссионного магазина неслась залихватская музыка. Признанный мастер советской песни Павел Степанович Саврасенков поморщился. Задорные хрипловатые голоса под оглушительный грохот барабанов стройно пели:

Весь мир обойду!

У!

У!

У!

У!

Тебя я найду!

У!

У!

У!

У!

Знакомые слова… Ну конечно! Это же на его, Саврасенкова, стихи песня. Ну, Мухина даёт!

Павел Степанович задумчиво поднялся по новым ступенькам в магазин. Меха! Хрусталь! Ковры!! Народу!!! Больше всего любопытных толпилось у радиоотдела. "Панасоник" – 1800 рублей, "Тошиба" – 1900 рублей, "Пионер" – 2200 рублей. Саврасенков почесал в затылке. Вот это да! Откуда у людей столько денег?

"У! У! У! У!" – ревело из динамика.

Продавец, молодой здоровенный парень – кровь с молоком, снисходительно объяснялся с невысоким плотным гражданином лет сорока пяти, с трудом удерживающим в руках мощный чемодан.

– …Паспорта на неё нету. Как я её приму без паспорта?

– Я её сам сделал, понимаете? Вот этими руками, – невысокий осторожно поставил чемодан на пол и поднял руки к самому носу продавца, – и инструкцию я не писал, понимаете? Там всё предельно просто. Включаешь тумблер "Сеть", набираешь форму, размер, тему, и она…

– Самодельные вещи мы вообще не имеем права принимать на комиссию. Сделай ты хоть… – продавец не закончил, демонстративно повернулся спиной к прилавку и стал поправлять картонные ярлычки с бешеными ценами на импортную аппаратуру. Павел Степанович рассеянно смотрел на чемодан.

– Это что, усилитель? – поэт коснулся чемодана носком ботинка. Знания его в области радиотехники были невелики. Хозяин чемодана покачал головой.

– Это электронный комплекс, содержащий процессорное устройство, блоки памяти, синтезатор речи и пульт управления. Одним словом, узкоцелевая микроЭВМ.

– А что у неё за цель, позвольте спросить?

– Она стихи сочиняет. По заказу. Включаешь тумблер "Сеть", набираешь форму, размер, тему…

Саврасенков заволновался. Вообще-то он слышал, что машины уже могут писать стихи, сочинять музыку, рисовать… Но всё это были абстрактные слухи. "Где-то там, в Америке, сделали машину…" А машина-то, может быть, размером с этот магазин. А может быть, и вообще всё это враньё… Машина, сочиняющая стихи…

– Пойдёмте, – неожиданно для самого себя сказал поэт. – Я тут живу недалеко. Посмотрим вашу машину. Если мне подойдёт, я куплю её. Конечно, по разумной цене.

Через пятнадцать минут Павел --">