Вислава Шимборская - Здесь (книга стихов)

Вислава Шимборская Здесь (книга стихов)

Здесь

Не знаю как где,

но тут на Земле полно всякого.

Здесь изготовляют стулья и унынье,

ножницы, скрипки, нежность, транзисторы,

плотины, остроты, чайные чашки.

Быть может, где-то всякого куда больше,

однако по каким-то причинам там нет живописи,

кинескопов, пельменей, платочков поплакать.

А здесь не перечесть городов с окрестностями.

Какими-то можно очароваться особо,

именовать по-своему

и оберегать от недоброго.

Возможно, где-то есть похожие,

но никто не полагает их красивыми.

Возможно, как нигде или мало где,

у тебя тут особое туловище,

а при нем необходимые приспособления,

дабы не к своим детям добавить собственных.

Кроме того, руки, ноги и ошеломленная голова.

Неведение тут без устали трудится,

непрерывно что-то подсчитывает, измеряет,

сравнивает, производя из этого доводы и выводы.

Знаю, знаю, о чем ты думаешь.

Ничего здесь устойчивого,

ибо от всегда до навсегда во власти стихий.

Однако заметь — стихии утомляемы

и долго порой отдыхают

до следующего раза.

Знаю, о чем думаешь еще.

Войны, войны, войны.

Но ведь и между них бывают паузы.

Смирно — люди злые.

Вольно — люди добрые.

По команде смирно сотворяются пустыри.

По команде вольно

На удивление быстро громоздятся дома

и тут же заселяются.

Житье на Земле обходится куда как дешево.

За сны, к примеру, ни гроша не платишь.

За иллюзии — только когда они утрачены.

За пользованье телом — только телом.

И словно бы этого было мало,

вертишься без билета в карусели планет,

а заодно с ней — зайцем — в метелях галактик,

сквозь столь головокружительные времена,

что ничто на Земле не успевает дрогнуть.

Лучше приглядись хорошенько:

стол стоит, где стоял,

на столе листок, где положили,

сквозь приотворенное окно дуновение только воздуха,

в стенах никаких пугающих щелей,

сквозь которые выдуло бы тебя в никуда.

Мысли, посещающие меня на многолюдных улицах

Лица.

Миллиарды лиц на внешности мира.

Вроде бы каждое отличимое

от тех, какие были и будут.

Но Природа — поди ее разбери, —

утомленная, похоже, нескончаемым тружденьем,

повторяет свои давние выдумки

и придает нам облики,

когда-то уже ношенные.

Быть может, мимо прошел Архимед в джинсах,

императрица Екатерина в тряпках с распродажи,

египетский фараон с портфелем и в очках.

Вдова какого-то босоногого сапожника

из крошечной еще Варшавы,

художник из пещеры Альтамира

с внучками в зоопарк,

косматый вандал по дороге в музей,

чтобы немного повосторгаться.

Кто-то, павшие двести веков назад,

пять веков назад,

полвека назад.

Кто-то, провозимый мимо в золоченой карете,

кто-то — вагоном массового уничтожения.

Монтесума, Конфуций, Навуходоносор,

их няньки, их прачки и Семирамида,

знающая только по-английски.

Миллиарды лиц на внешности мира.

Твое, мое, чьё —

разве узнаешь?

Быть может, Природа вынуждена обманывать

и, чтобы поспеть, чтобы управиться,

наладилась ловить утонувшее

в зеркале забвения.

Идея

Посетила меня одна идея

стихотвореньица? стиха?

Ладно — говорю — оставайся, поболтаем.

Расскажи лучше подробнее о себе.

А она шепотом несколько слов на ухо.

Ты вот о чем — говорю — интересно!

Меня оно тоже давно заботит.

Но стихотворение? Нет уж, точно нет.

А она шепотом несколько слов на ухо.

Тебе кажется — отвечаю —

ты переоцениваешь мои возможности и умение.

Я даже не догадалась бы, с чего начать.

А она шепотом несколько слов на ухо.

Ошибаешься — говорю — стихи емкие и короткие

сочинять намного трудней, --">